Серия про Саванну. Номер 3

В Саванне темнело теперь всегда около шести, и по вечерам начинал дуть сухой ветер с севера, принося с собой песочную пыль пустыни и запахи странствий. Перелетные птицы собирались у остывающих к ночи оазисов и делились сезонными новостями, готовились к зимовке, галдели, потом перешептывались, потом становилось тихо, и в недовызженной после лета траве, бесцеремонно нарушая тишину, стрекотали цикады.

Читать далее Серия про Саванну. Номер 3

Я солдат, мама залечи мои раны

«…Много разных вопросов, связанных с войной…», — 342 страница 15 строка сверху в случайной книге, забытой предыдущим посетителем этой кофейни.

Читать далее Я солдат, мама залечи мои раны

Многоточия одного вечера

За спиной остаются многоточия огоньков в вечерней пьесе сентября. Последняя страница дня бледнеет и опадает, кружась в полете метафоричными бабочками неозвученных слов. И наступает бенефис сумерек, стоп сигналы машин рифмуются с светофорами.  Так раскручивается драматургия, в центре которой осень заряжает ружье холостыми и прохладными вечерами, и кажется, нацеливает его на меня..

— Когда ты смеешься, ты все равно как будто плачешь, — говорит он, щурясь от табачного дыма с соседнего столика, и берет меня за руку. Мне хочется романтики, мне хочется крабовых палочек, мне хочется гулять в парке, лимонного пирога и сбежать. Я ухожу попудрить носик, и тихонько выскальзываю в чей-то чужой вечер. А мой остается в уютном тепле кофейни, но я жажду свежести и дождя.

Читать далее Многоточия одного вечера

e forse è_?

Я еду по самой длинной ветке метро и грежу наяву о герое, который целый день катается от одной конечной к другой и обратно, и обратно, и обратно. Иной раз увидишь такое лицо в толпе, что, кажется, оно не выходило на свет много дней, такое бледненькое (и, наверное, у меня сейчас похожее).

Вчера я села на экспресс и проспала остановку, пришлось катиться до конца, и возвращаться окольными путями. Вернулась поздно. А мой герой всё едет до конечной. И мне покоя не дает мысль, почему.

Читать далее e forse è_?

(Шёл дождь и два героя..

Про то, как быть писателем:

А: Это же здорово, пьешь разбавленный ром и печатаешь — всё.
А: Потом спиваешься от осознания собственной бездарности, если раньше не бросишь писать.
А: Хотя вряд ли, если продолжишь пить.
А: Иначе сопьешься от ощущения неприкаянности (замкнуло).
А: Или лопнет однажды внутри что-нибудь невысказанное
А: Бах! и открытый финал, непарная скобка, двоеточие лежа..
А: Не успел

Б: Личного не хватит на всех, все же бросишь

А: Брошу, да. Средневозрастный дартс в мишень прожитого времени
А: И попаду мимо смысла в молоко

Б: А ты целься точнее
А: В случайных прохожих накопленным опытом?

Б: В свое будущее «я».

Please, please

Я вдруг оказалась не уверена в том, что следующая станция Тушинская. Как можно верить голосу, принадлежащему тому, кого ты никогда не видел, на чем вообще основывается мое убеждение — на предыдущем опыте, а вдруг осечка? И что есть опыт — вероятность?

Пожалуйста, пожалуйста, пусть этот шум не кончается.

Читать далее Please, please

Некошерная теорема Больцано-Коши

Как-то в последнее время мне не удавалось побыть одной — то с родителями, то на работе, то Новый год. При этом всём великолепии я чувствовала себя страшно одинокой. А сейчас сижу в сквере на лавочке, вокруг зима, огни, рядом никого и так кайфово. Даже переборола желание написать об этом в твиттер.

Ан-нет, не переборола.

Читать далее Некошерная теорема Больцано-Коши

Warholize it to get the Color

Калейдоскоп из осколков сна, который я прокручивала в голове, просыпаясь, рассыпался (о, поэма однокоренных слов) под резким звоном будильника.

Я стараюсь восстановить сюжет, но тщетно. Старые друзья, бывшие одноклассники, бывшие друзья, старые одноклассники — я перестаю понимать разницу в порядке определений и медленно вытаскиваю себя из постели.

Купленный недавно в Старбаксе кофе оказывается не таким сказочным, как обещала яркая упаковка и не таким бодрящим, как предполагала я.

Зима размазана в этом городе по половине календаря неровными слоями серого неба над головой и мокрого снега под ногами.

И когда автобус медленно ползет сквозь предзимний город в тесном тоннеле утренних сумерек, я мысленно следую его ритму, проваливаясь обратно в дремотное состояние.

Сон возвращается, на миг осветив в памяти знакомые лица, и вновь рассыпается как лопнувшие бусы, когда резкое торможение вынуждает меня схватится за поручень и открыть глаза.

Тут я окончательно забываю, что мне снилось под утро. Но это меня не страшит. Я и без него прекрасно тебя помню и знаю, что мы еще встретимся. Но точно не этой зимой.

Единственное, что печалит, что опять у меня нет ответа — был сон цветным или нет?

Главное, чтобы было красиво

Людям действительно положено по многим причинам жить вечно, потому что, например, неиссякаемые кладовые природы, красоты и счастья вокруг существуют не просто так, а для кого-то. И чтобы не успевать и не торопиться в погоне за прекрасным, а наслаждаться красивостями каждый день неторопливо и с чувством признания справедливости и обоснованности этого мира человеку и нужна неограниченная сверху линия жизни. Всё так и было задумано. Но что-то сломалось. То ли не все видят, то ли не все слышат, а большая часть просто не хочет замечать, какое бесконечное несчетное множество красивого вокруг и более в нем самом. Да, есть бабушки с табличками в метро, есть хосписы, есть терроризм и коррупционные войны, убийства, наркотики, ненависть, часы пик в метро, нелюбимая работа, нелюбимая жена и машины, которые проносятся на красный свет. Но всё это не уродство, а лишь отсутствие красоты в глазах смотрящего.

Недавно я начала работать няней в детском саду. Однажды я увидела там трехлетнюю девочку, которая надевала себе на голову колготки. Одна из моих коллег объяснила мне, что эта девочка недавно прошла курс химиотерапии, и теперь пытается скрыть свою лысую голову, так как другие дети смеются над ней. Вчера я видела, как один четырехлетний мальчик подошел к этой девочке, сказал, что она самая красивая, и снял с её головы колготки. Дети дают мне надежду.

Хорошо бы сделать еще один блог про красоту вокруг и, главное, про нее внутри нас. Про красоту слов, ситуаций, имен, глаз, душевных порывов, кулинарных чудес и стакана чистой воды со льдом жарким июльским полднем, про восторженность моментом, который длится вечность, объятья, пухлые ручек младенца, и саму любовь. Красота definitely will save the world. Может быть, я смогу в этом поучаствовать?

 

А за окном молоком повис туман. Красиво же.